Gedicht
In der Nacht wacht er auf und fühlt den Schnee
vor den schwarzen Fenstern, folgt dem Silberfisch
am Türrahmen in das blaue Zimmer, eine Verfolgung,
und dort soll er prüfen, prüfen und messen und wägen,
- vertrauen ihm die Bleistifte noch?
In den Vororten schlagen die Wellen an die Kennzeichen
und doch hat es vorläufig erst recht einen neuen Morgen,
die Bleistifte beratschlagen einen Nachmittagsaufstand und es
singt ein wächserner Himmel in ein Streichholz ohne Kopf
- hier endet dein Verstand!
Die halbe Summe der Erinnerung ist Wasserwunde und
er starrt voll der Hoffnung auf seine Lederschuhe und die
dreckigen Rücken der antiquarischen Jahreszeiten wie sie
das Vorrücken des Bleibataillons auf die Bekenntnisse decken
- ist es Landnahme?
Die Vorhänge sind Mäntel im Wind, die Bücherregale
krümmen ihr Holz den Jahren entgegen wie die
Tinte an den Kuppen seiner Hemdsärmel und das
haltlose Dunkel der Wälder seines Aufbruchs sagt
- deine Kirche ist ein Stück Papier!